A l'ombre de la Lune

Elle lui tend un grand sac que Maureen n’avait même pas remarqué. Mais pas la peine de s’en faire, sa compagne s’offre de lui fournir toutes les explications nécessaires avant qu’elle n’ouvre la bouche.

- C’était dans ce qu’il restait du coffre de votre voiture. On les a récupérés avant les autres. C’est à vous, non ? Alors, on n’allait pas les laisser à la portée du premier voleur venu. Le temps que les autres se déplacent, votre épave risque de rester ainsi pendant au moins deux jours. Et qui sait qui passe par-là ? On en voit parfois de drôles d’oiseaux ! Dites-vous que vous avez au moins eu de la chance sur ce point-là.

La svelte rousse s’assied un moment, le sac ouvert dans les mains, se demandant si elle avait bien compris les paroles de Mégane.

Dans le coffre ? Mais ? Tout était vide ! Il ne restait rien ! Sans la plaque, je n’aurais même pas reconnu ma propre voiture. Dire que j’ai sué sang et eau pour elle.

Elle revoit sa joie, au moment où elle avait enfin pu se l’offrir. Son premier véhicule ! Une occasion tout ce qu’il y a de plus banale mais dont elle était si fière. Bizarrement, tout lui paraît encore si net. A croire que seul l’accident s’est effacé. Rayé comme les ifs et les genévriers. Puis, elle sort une première blouse et l’examine. La brune reprend. Un ton joyeux ? Elle aurait donc décidé d’être du voyage ?

- Vous voyez. C’est bien à vous, non ? Exactement vos mesures, et votre nom y est même brodé. Avec art.

Voilà autre chose s’amuse Maureen en regardant l’ouvrage. En fait, tout ce dont elle est capable avec une aiguille, c’est, et encore avec difficulté, de faire passer le fil dans le chas. Et en plus, je couds si bien que ma mère ne peut s’empêcher de tout refaire derrière moi. La honte !

- A croire que c’est tout ce qu’on a bien voulu vous laisser avec ça.

Fouillant cette fois dans son propre sac à main, Mégane lui tend autre chose.

- Tenez vos papiers. 

Maureen prend l’étui de cuir en main, ne sachant que penser avec toutes ces choses qui réapparaissent sans crier gare. Hier encore, à la même heure, il ne lui restait plus rien, hormis sa lampe et la clé de contact.

- La clé ! Où est ma clé ?

Elle la retrouve sur la table de nuit. Quelle idiote ! Qui volerait une chose désormais aussi inutile et en plus laide et abîmée. Mégane s’absente un instant, le temps de la laisser se changer.

Dehors, le vent vient maintenant de se joindre aux assauts de l’eau. Décidément, la nature ne semble pas vouloir s’avouer vaincue.

L’air et l’eau s’unissant contre les autres…

L’herbe et la roche vinrent ensuite à leur rencontre …

Puis arriva le temps de la fin pour les …

- Quoi ? Mégane ? C’est vous ?

Elle se tourne vers la porte. Fermée, depuis combien de temps sa sauveuse s’est-elle éclipsée ? Juste cinq minutes peut-être.

Quel est cet étrange refrain qu’on vient juste de lui susurrer à l’oreille. Elle aimerait tant en parler avec Mégane, la seule à ne pas la considérer comme une attraction, l’intrigante accidentée de la route. Mais elle ne semble pas prête de revenir.

Des minutes, des éternités plus tard et la brune joviale réapparaît, portant, en plus de quelques provisions, une solide réserve de boissons.

- Voilà, je suis sûre que cela vous fera du bien. Vous pouvez manger, non ?

- Oui ! Bien sur. Merci beaucoup. Rien ne s’oppose à cela. Mais les plats de cette clinique sont si...

Elle fait la grimace sous les yeux amusés de la fermière.

- Ça, ça devrait plus vous plaire.

- Mais ? Pourquoi m’aidez-vous ?

- Je veux savoir. Ces arbrisseaux, rien ne les avait jamais tués, même pas les pires pesticides et puis … quelque chose m’y pousse. Le tout reste de vous faire sortir d’ici. On vous mènera aux bosquets. Mais ensuite, il faudra vous débrouiller seule.

C’est court mais Maureen semble s’en contenter. Et quelques mots de remerciements plus tard, elle reprend sur un ton volontaire.

- Partez devant, Mégane. Séparées, nous passerons plus facilement inaperçues.

- Quoi ? Vous pouvez partir ?

- Non ! Mais comme vous, quelque chose me pousse à retourner voir là-bas.

- A plus tard, alors.

Restée seule, Maureen achève ses préparatifs. Puis elle s’engage subrepticement dans le couloir. La pluie martèle toujours les toits. Elle est au dernier étage. Les lumières vacillent, donnant une impression de faiblesse à cet imposant bâtiment.

Elle avance encore. Un panneau ouvert ? Voilà qui n’est pas courant.

- Surtout en face de tableaux électriques. Qui a bien pu laisser cette porte ouverte ? Ce n’est pas très prudent.

Elle avance la main pour la refermer et à ce moment, un bruit terrible se fait entendre. Immédiatement, la pénombre s’empare de l’hôpital. Ne sachant que faire, Maureen s’éloigne vers les escaliers.

- Mais qu’est-ce que je fais là, moi ? Ils vont dire que c’est ma f…

Elle recule juste au moment où d’autres déboulent en trombe. Ils passent devant elle sans la voir. Elle se dissimule de son mieux dans le creux de la première porte venue. Pour le moment, plus personne ne pense à elle, la touriste intrigante.

Plusieurs groupes électrogènes s’enclenchent, emplissant l’hôpital d’une lumière blafarde mais amplement suffisante pour permettre à ceux qui viennent de la dépasser de réparer.

- Mais ne reste pas là, idiote ! Tout rentrera vite dans l’ordre. Tu attends quoi ? Que les infirmières fassent le tour des chambres et arrivent à la tienne ?

Jetant un coup d’œil rapide à l’équipe en plein travail, elle se déplace vers la double porte ouvrant sur les escaliers. Elle attrape le battant le plus proche et le tire avec une extrême lenteur vers elle, sans bruit. Elle ne quitte pas un instant les ouvriers du regard. Ils sont tous si absorbés par leur tâche. Elle progresse encore, à pas de puces, retenant sa respiration. En ce moment, l’ombre est son alliée la plus précieuse. Elle la cache mais elle devrait quand même songer à accélérer. Un bruit. La porte bouge. Soudain, Maureen se recroqueville en un réflexe heureux. Une femme surgit en courant en haut des marches, poussant brutalement le second battant. Elle rejoint ensuite le groupe, monopolisant, par son arrivée, l’attention de tous. De son côté, Maureen saisit cette occasion au vol et se faufile de l’autre côté de la porte. L’escalier n’est pas bien grand et elle atteint vite le rez-de-chaussée. Pourtant son cœur bat encore à tout rompre. Elle croise plusieurs portes closes, craignant toujours d’en voir une s’ouvrir. Encore une et …

La sortie, enfin. Elle passe juste derrière l’accueil où l’une des infirmières tente de rassurer une mère un peu trop inquiète. Elle franchit enfin le seuil et reçoit aussitôt le salut glacé de la pluie. Quant au vent qui aurait dû la frapper au visage, il baisse d’intensité, ne la bousculant que très légèrement.

Elle avance d’abord lentement dans le noir jusqu’au coin de la rue. Puis son pas s’accélère et s’emballe. Elle poursuit ainsi d’une traite sur deux ou trois rues successives. Soudain, elle tourne et atterrit dans un cul de sac, encombré de caisses vides. Passablement sale, il est aussi engageant qu’un cimetière la nuit. Serrant le porte-clé dans sa main, elle retient son souffle.

Soudain, des phares s’allument, transperçant la froide noirceur, éblouissant cruellement Maureen au passage. Une portière claque et une silhouette assez massive en descend … Un seul mot lui échappe en reconnaissant le chauffeur.

- Vous ?

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Quelque part, au même moment, bien plus au nord, un homme se tient debout en face d’une assemblée de roches levées. Ce n’est encore que le printemps et il ne pourra rien faire pour la porte avant des semaines.

Quelqu’un approche. Les plantains se courbent, bruissant gaiement à son approche. Mais le regard du nouveau venu est si triste lorsqu’il tend une branche d’if au grand gaillard.

- Quand est-ce arrivé ?

- Aujourd’hui même mais elle ne m’a rien dit avant de partir.

L’homme examine avec soins le bois encore vert. Les aiguilles sont vives.

- On peut la replanter mais il va falloir faire vite.

- Vous êtes sûr ?

Il lui répond d’un mouvement de tête. La joie et le soulagement se peignent un instant sur le visage joufflu du nouveau venu mais la question suivante vient y mettre un terme prématuré.

- Qui l’a tirée vers la surface ?

- Difficile à dire. J’ai préféré d’abord m’occuper d’elle, des seules branches encore vivantes.

- Et tu as bien fait. Je vais me charger des soins. Mais, on ne peut en rester là. Retourne là-bas. Retrouve le plus vite possible le ou la responsable. Il ou elle risque de nous recroiser à tout moment ou d’en appeler d’autres.

- Mais ?

Il tâte l’écorce, en scrute encore la surface avec minutie. La sève vive s’écoule toujours sous la peau fibreuse. Si seulement, sa douce compagne, son seul amour était toujours auprès de lui. Elle aurait pu remettre l’if en contact avec le sol, sans perdre une seule seconde. Mais ils ne pourront pas se voir avant si longtemps.

Chassant ces tristes pensées, il se retourne vers le jeune garçon qui attend sans un mot. Autour d’eux, les plantains poussent d’autres branches couronnées d’aiguilles vers eux.

Les acheminer ainsi. Ce gamin n’est jamais à court de ressources. Mais il faut agir. On ne peut laisser les choses aller ainsi.

Ce court moment de réflexion achevé, le gardien se retourne vers son jeune ami.

- Elle ne serait jamais sortie toute seule, Plantago. Tu comprends. Nous devons le ou la retrouver. Cela peut devenir très dangereux. Qui sait comment ils vont réagir après une si longue séparation ?

Ceci dit, les deux hommes se quittent. L’if a disparu mais ce n’est qu’une des leurs parmi toutes les autres.

Plantago se remet en route aussitôt. Il aurait bien aimé rester un peu plus auprès des roches. Mais ce n’est malheureusement pas le moment. Enfin, il est au moins soulagé. Son amie va survivre mais il lui faut retourner au plus vite sur les lieux. Avec de la chance, cette personne reviendra près des anciens bosquets. Et si, par chance, cela se produit, il essaiera de l’appeler. Mais l’écoutera-t-elle seulement ?

A suivre …

La serre de Nulle Part 
 

L’origine de cette histoire n’est qu’une question de point de vue, de repère. Les conteurs vous diront qu’elle est ancienne. En fait, elle est bien plus que cela. La source, la véritable d’où tout a jailli se perd dans la nuit des temps. C’était à l’époque où les êtres de légendes côtoyaient encore le monde des vivants. C’était bien avant que l’homme ne se redresse, se civilise et finalement, conquiert la planète.

Face à l’avancée, parfois chaotique mais bien réelle, de la science et à la suprématie de cette espèce belliqueuse, dénuée de tout scrupule, la plupart des légendaires se réfugièrent dans l’invisible, se repliant pour toujours à l’abri d’un univers impalpable.

Quant à ceux qui préférèrent rester, ils se fondirent avec le sol, les forêts ou les sources, vivant éternellement en harmonie avec les saisons, au rythme des accords des vents. Et ce jusqu’à nos jours…

Aussi lorsque la paix règne en des lieux isolés, leurs chants de vie, souffles légers et chaleureux, viennent faire ployer l’émeraude de l’herbe et danser la soie des corolles. Touchant de leurs chœurs à peine murmurés les rares sens encore en éveil des humains, ils essaient de leur parler. Mais entendre et écouter sont deux choses différentes. Et sous la caresse de la lune ou la force vivifiante du soleil, ils se languissent encore d’avoir enfin une réponse…

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Quelque part en Europe septentrionale, en ce qui aurait dû être un matin comme les autres, une jeune femme se réveille sur le bord d’une route isolée. Pour être plus exact, elle est allongée de l’autre côté d’une rambarde défoncée, à l’ombre d’une épaisse haie d’ifs et de genévriers.

Il lui faut du temps pour recouvrer ses esprits. Sa vision est encore si trouble dans la solitude de cette nuit d’encre qu’elle ose à peine remuer un cil. Est-elle vraiment seule sous les branches odoriférantes ? C’est ce qu’elle pense. Pourtant quelque chose flotte dans l’air. Un vent, non une présence, un relent de vie. Comment dire, c’est presque palpable alors que, visiblement, personne ne se trouve ici. Elle a déjà appelé, à s’en blesser la gorge, mais aucune voix n’a réagi à ses cris. Rien. Même pas le moindre bruit ou le plus petit bourdonnement d’insecte pour percer cet étouffant silence.

Elle reste ainsi, un long moment, immobile, hébétée, sans la moindre réaction. Puis enfin, elle entend quelque chose, des coups sourds et répétés en rythme, quelque peu perturbé. Elle lève la tête sous la voûte verte, opaque et si sombre. A croire que l’imposante masse cotonneuse s’amuse à lui dissimuler, cruellement, un ciel déjà si couvert. Soudain, elle comprend. Ces battements sourds sous ses tempes, ce sont ceux de son cœur qui cogne dans sa poitrine. Un sourire se dessine alors sur le fin visage maculé de terre collante. Grâce à ce chant monotone et au froid qu’elle commence à ressentir, elle sait au moins qu’elle est encore en vie. Elle réagit enfin et, s’arrachant lentement aux lourdes senteurs des conifères, elle se tourne sur le côté, se soulevant sur son avant bras gauche. Une main souillée vient ensuite frotter la peau fragile de ses paupières ombrées alors qu’enfin sa vision fait mine de s’accoutumer aux ténèbres ambiantes.

Puis, rampant sous le manteau piquant, Maureen atteint le bord envahi d’herbes, saupoudrées de rosée, et de plantains avec une pointe de pâquerettes. Petites fleurs modestes, refermées pour la nuit, enfin, une agréable touche de blanc et de jaune venant égayer par touches légères ce riche tableau de nature crépusculaire. Par chance, les orties semblent avoir manqué le rendez-vous. Quel dommage que les très fines branches de ronces n’aient pas suivi leur exemple !

Enfin, ses efforts sont payants et elle arrive à se dépêtrer de son étroit cocon de verdure. Elle  interroge alors du regard le paysage lui faisant face. La route, ondulant entre les jachères, est effectivement déserte. Mais la jeune femme est-elle toujours sur le triste chemin de vieil asphalte craquelé qu’elle a gardé en souvenir avant de sombrer puis de se retrouver seule dans ce charmant petit coin de campagne ?

Elle tâte le sol, se demandant si elle n’est pas encore perdue en plein songe. Il est souple, tout brillant d’humidité. Pareil à celui qu’elle a laissé, une minute avant, quelques mètres en arrière. Secouant sa courte chevelure rousse, constellée d’aiguilles bicolores, elle regarde droit devant elle. Le ciel bas, oublié par la lune, lui apparaît si sombre, à peine éclairé par de rares et tristes étoiles brillant sur un fond bleu intense. Lourd, proche, mais pas effrayant. Juste un ciel nocturne, encombré de nuages dissimulant avec jalousie le ballet des étoiles. Si seulement le vent était de son côté. Mais Maureen ne se leurre pas. Elle sait très bien qu’elle ne peut que compter sur elle-même pour se tirer d’affaire.

Agrippant la froide barrière d’un blanc douteux, elle se dresse péniblement sur ses deux jambes. Elle essaie bien de se nettoyer mais renonce vite. Son jeans et le reste de ses vêtements sont aussi beaux qu’elle-même. Déchirés et parsemés de tâches multicolores. Quant à ses pieds, ils sont trempés sous l’épais tissu de ses bottillons. Et elle frissonne en enjambant la piteuse barrière avant d’atterrir sans trop de mal sur le macadam négligé.

- Mais qu’est-ce que je fais ici ?

Elle sursaute au son rocailleux de sa propre voix. La soif et le froid sans doute. La petite rousse, à peine 1 mètre 60, avance avec lenteur sur le large chemin gris, piqueté de terre moussue, avec, jetés de-ci de-là, quelques plantains, encore eux, qui étalent avec fierté leurs longues feuilles lancéolées vers le ciel, comme autant de défi à l’homme et à son illusoire supériorité. Et voilà que Maureen se surprend à converser seule, égarée au milieu de nulle part.

- Et je suis où d’abord ?

Elle retourne toutes ses poches. Mais elles sont aussi vides que les environs. Puis, se traitant au passage d’idiote, elle passe la main dans son chemisier, dégageant enfin sa lampe de poche. Un clic plus tard et un autre faisceau vient concurrencer et vaincre sans l’ombre d’une difficulté les trop timides étoiles.

- Ouf, c’est mieux ainsi. Mais je ne suis pas plus avancée ! Quel bled ! Et même pas un seul panneau !

Son rapide état des lieux terminé, il ne lui faut pas plus de quelques secondes pour comprendre qu’elle est vraiment perdue, elle décide d’avancer. Aller de l’avant, marcher. De toute façon, seule et sans son précieux téléphone, le top de la modernité, elle ne peut rien faire d’autre que progresser. Cette route doit bien aboutir quelque part.

Un temps, qui lui semble une éternité, plus tard et elle tombe sur quelque chose d’encore plus fou que tout le reste. Cette fois, elle se pince pour se convaincre de ce que ses yeux lui montrent.

- Non ! Moi qui croyais en avoir déjà vu de belles ! Là, j’ai dû battre tous les records !

Dardant son faisceau sur l’objet, plutôt gros, qui lui fait face, elle l’inspecte d’abord du regard. Un cri de surprise lui échappe lorsqu’elle tombe sur la plaque minéralogique arrière de l’épave. Elle court vers ce simple rectangle aux lettres et chiffres peints. Sa main aux ongles brisés se pose, après quelques hésitations, sur les signes en relief. Elle les parcourt avec lenteur, presque amour, puis relit le message. Cette simple surface marquée suffit à lui faire apprécier tous les désagréments qu’elle vient de subir. Même la douleur et l’inconfort de sa situation se sont évaporés, devançant la fine rosée brillant sous le soleil illusoire de l’unique lampadaire bancal du coin. Malheureux oublié qui s’échine à embellir la nuit.

- Je suis vivante ! Moi ! Vivante ! Alors que ma voiture se trouve dans cet état de …

Elle ne trouve même pas de mot assez juste pour décrire la pauvre carcasse raplatie. Toute la partie avant, de l’extrémité des phares au bord des coussins intacts de la banquette arrière, est écrasée. Une simple crêpe d’épaisseur et de matière surprenantes mais elle ne trouve rien de mieux pour décrire l’avant du véhicule. Quant au reste de la carcasse, la carrosserie est juste rouillée sur les premiers centimètres suivant l’amas de tôle et de verre, puis singulièrement intacte jusqu’au pare-choc arrière.

Maureen tourne encore une fois autour de l’épave, se demandant comment elle a pu survivre à un pareil impact. Son ultime examen achevé, elle quitte les lieux. De toute façon, il ne reste rien de ses affaires. Demeurer sur place ne l’avancera pas plus.

Elle a à peine fait quelques pas qu’un bref éclair répond à sa torche. Elle court jusqu’à son origine. Pas loin, quelques enjambées suffisent. Elle s’accroupit pour ramasser la chose. Ses clés. Ce sont ses clés. Plus de dix mètres en avant de ce qu’il reste de sa voiture.

- Je n’ai pas le temps. Avance, pauvre idiote. Rester ainsi ne te servira à rien.

Décidant de conserver le contact désormais sans objet et le porte-clé assorti, elle s’éloigne aussi vite que ses pieds endoloris le lui permettent. Cette clé sera son porte bonheur. Même si elle est tout l’opposé d’une superstitieuse, cet accident aurait dû, en toute logique, la faucher. N’importe qui en arriverait à la même conclusion. Ejectée ? Elle s’interroge encore sur cette possibilité alors que ses jambes la portent de plus en plus difficilement.

Le jour se lève. La route serpente entre les plantes sauvages, gigantesques, triomphantes sous leurs somptueuses parures de perles. Maureen s’épuise. Elle s’installe sur le côté lorsqu’une voiture déboule à pleine vitesse. Encore un peu plus et elle était sous les roues ! Un instant pour se retourner et le chauffard a disparu derrière les murailles vivantes. Des gouttes viennent glisser le long de ses joues égratignées alors que les tiges se baissent. Est-ce le vent qui les fait ployer ainsi ? Elle ne se le demande même pas. Ses yeux la brûlent, trop lourds de larmes retenues, et elle est encore bien trop secouée pour se poser de telles questions. En fait, elle ne voit juste qu’une chose, la marche sera un peu moins périlleuse. Et séchant ses pleurs, elle continue, le porte-clé brillant d’un éclat métallique à son cou.

Puis un bruit de moteur, enfin. Prudente, elle fait de grands gestes vers le modeste véhicule, un simple tacot sans prétention mais impeccablement entretenu. Le véhicule ralentit et s’immobilise à quelques pas de la jeune femme.

Au volant, Scott s’arrête sans l’ombre d’une hésitation. Un moment, sa femme et lui ont cru rêver, voir un épouvantail déambuler parmi les herbes folles, mais cette fille est bien réelle. Elle tremble comme les branches des saules. Le moteur arrêté, il sort aussitôt alors que sa ronde compagne ménage une large place à l’arrière. Arrivé à hauteur de cette femme hagarde, il la recouvre de sa veste. Le fermier l’aide ensuite à grimper auprès de son épouse avant de refermer la portière.

- Vous…

Elle sursaute au ton grave de cette voix. Sans le vouloir, il l’a effrayée. Le brun regard, lourd de reproches, que lui lance, rétroviseur interposé, sa tendre moitié l’incite à la laisser prendre le relais. Il jette un dernier regard à cette pauvre fille. Elle est vraiment dans un sale état. Sa voisine attend encore un moment qu’elle se soit un peu remise avant d’attaquer.

- N’ayez pas peur. On va s’occuper de vous. Vous avez eu un accident ?

D’abord hésitante, la voix de la jeune femme se fait vite plus ferme.

- Oui ! Mais je ne me souviens de rien. Ma voiture est là-bas.

- On ira voir avec la police mais d’abord le mieux est de vous emmener voir un docteur.

Semblant se reprendre, Maureen regarde ce couple. D’abord la femme brune et joviale qui s’est installée près d’elle puis l’homme qui fait demi-tour avant de rebrousser chemin vers la ville la plus proche.

- Moi, c’est Mégane et lui, c’est mon mari, Scott. Et vous ? Vous avez bien un nom ?

- Maureen … Maureen Lavernie.

Lui répond-elle avec une étrange ironie dans la voix. Lavernie, c’est sans doute la toute première fois que ce nom lui correspond. Enfin rassurée, elle glisse dans une sorte d’état second répondant machinalement aux questions du couple. Et ce n’est que lorsque la silhouette blanche d’une grosse bâtisse apparaît entre plusieurs maisons, qui lui paraissent étrangement grises, qu’elle sombre, ses yeux s’arrêtant sur la clé rouillée, non ternie….

Un dernier son, une énième interrogation de Mégane trouve un écho dans sa tête. Un refrain entêtant qui la suit sans arrêt jusqu’à ce qu’elle perdre pied.

Qu’ai-je heurté ? Mais qu’ai-je donc heurté ? Pense-t-elle alors que la nuit silencieuse se referme sur elle sans qu’elle ne puisse résister….

Voici l'une de mes dernières illustrations. Un dessin aux crayons de couleurs de Séléné.

De nombreuses autres viendront la rejoindre dans l'album des terres des Ténèbres ou terres des dix cristaux.

A plus tard...

L'hiver approche, la nuit tombe de plus en plus vite et, alors que nos trois héros les avaient presque oubliées, les poupées réapparaissent.

Voici la suite et fin de cette ténébreuse affaire ...

Les poupées de la sorcière des marais (suite)